Santiago Cánepa

Hiroshima y Nagasaki

2011-12-26T11:47:00.000-08:00

Te ves tan enterita, tan Osho.

Tan poster zen detrás de esa actitud psicológica.

Es que compraste una armadura de barnís y te metiste adentro.

Pero yo te conozco, y ese fueguito que te brota del pecho, corazón

Ese que yo conozco tanto, muñequita pastillera

No se va a quedar quietito

No lo vas a apagar con agua de farmacias ni con sahumerios budistas: Vas a empezar a quemar si te toco.

Por eso me quedo lejos.

Por eso hago que te creo eso de estar sanos y limpios

(Para no romper el barnís)

Por eso me invento una geta y digo no te extraño.

Por eso no somos sinceros.

Por eso no mostramos la carne.
Es que si somos sinceros, volvemos a explotar. Tan orientales

Pero tan Hiroshima y Nagasaki.

Los años pasan tan deprisa (Mini relato)

2011-09-06T08:41:00.000-07:00

Creo que llegué a casa dormido y mamá me cargaba como podía. Me pareció que le costaba levantarme. O arrastrarme. Sentí que como pudo me arrojó en la cama.

Me dolían un poco la panza y la cabeza. Pero me reconfortó hundirme en mi colchón, sentir la suavidad de mis frazadas, lo esponjoso de mi almohada. Ese olor a hogar y a ropa limpia que todo tenía.

Con mis manos acaricié el cobertor y suspiré de felicidad.

De pronto sentí que mamá tironeaba de mis pies para quitarme las zapatillas. Hacía fuerza, le costaba sacarlas.

Me gustó tener los ojos cerrados e imaginarla luchando contra los cordones, contra mis medias que se enganchaban en vaya a saber qué.

Luego escuché el estruendo que hicieron mis zapatillas al golpear contra el suelo del cuarto. Sonreí. El suelo estaba ahí. Ese era mi cuarto. Ese era mi hogar. Era mi felicidad. Mamá estaba allí para cuidarme y ya nada malo podría sucederme.

De inmediato, comencé a sentir que me desabrochaba el pantalón y que intentaba quitármelo. Para colaborar un poco, despegué mis nalgas y sentí como pasaban las costuras raspando un poco mi piel, enganchándose en mi calzoncillo.

Se ve que mamá estaba apurada, porque no escuché que doblara el pantalón y lo guardaba en mi cajonera de Batman. Sino que sentí que lo arrojaba al piso.

Escuché la hebilla golpear contra el piso. Y fue otra vez comprobar que el piso estaba ahí. Que el cuarto estaba ahí. Y que yo estaba en mi cuarto con mamá.

Por último sentí que mamá levantaba la sábana y las frazadas, y que como podía me metía adentro y me tapaba.

Las sábanas estaban frías pero eso era lindo. Era estar en casa. Por fin descansar.

Suspiré y sentí amor. Un regocijo en el pecho. Ganas de sonreír.

- Gracias mamá.

Le dije sin abrir los ojos.

- ¡Qué mamá, borracho inmundo, soy tu mujer!

Abrí los ojos asustado y la vi a Lorena, que con cara de enojada agregaba:

- ¡No te dejo tomar nuca más! ¡Inmaduro!

Un suceso bochornoso (Cuento)

2011-08-31T14:05:00.000-07:00

El tano llegó al kiosco y los pibes estaban ahí. Lo consoló comprobar que estaban.

- Que cara, tano ¿Qué te pasó? ¿Descubriste que el Tuta se coje a tu vieja?

Tuta se rió pero no dijo nada.

- No me jodas, negro. Que no estoy de humor.

- Pero ¿Qué pasó? ¿Algo grave?

Se preocupó el negro. No le gustó nada la cara del tano.

- No… Bueno, sí. Pero no importa.

- ¿Cómo qué no importa, pelotudo? No hagás eso que parecés mi jermu. Pone cara de culo y dice que no le pasa nada. Le tengo que sacar la información jugando al verdadero o falso.

- Al verdadero o falso.

Apoyó Tuta. Que se acercaba al mostrador y le pedía al Goya un sándwich de milanesa.

- Ya te lo caliento.

Le dijo el Goya.

- Lo que pasa es que me crucé a la rubia. Claudia…

Empezó su relato el tano, mientras se sentaba en un cajón de Quilmes vacío.

- ¿Y?

- Que me la cruce. Vos sabés que hace meses que me la quiero encarar.

- Pará- interrumpió el negro-, ¿qué rubia?

- La rubia. La flaca alta que pasea el perro.

- ¿La del Chihuahua?

- La del Chihuahua

Aclaró el tano. Con pesar, como si hablase de la reciente muerte de un familiar cercano.

- ¿Y qué pasó?

Preguntó el negro.

- Nada…

- ¿Cómo nada, pelotudo? No empecés que te cago a trompadas.

- No. Nada. Que la veo venir… yo estaba en la terraza. Tomando un poquito de aire. Mirando para abajo, viste. Me sentía un poquito mal de la panza.

- ¿Ahora?

- Recién. Hará dos horas… Bueno. La veo venir. Por la calle de casa. Digo, ésta se va para la plaza. Venía con el perro ¿viste?

- Y la encaraste.

- La encaré. Pero no ahí… Pará. Agarro al Pitufo…

- ¡No me digas que el Pitufo se cogió al chihuahua!

Lo interrumpió el negro.

- No gil. El Pitufo es un santo. De la calle pero bueno. Es un caballero…

- Y bueno… Pero ¿qué pasó?

- Lo agarro al Pitufo… ¡Vamos para la calle le digo! Empezó a mover la colita. Contento... Continuar lectura aquí...

El amor (Una intervención equivocada)

2011-07-22T05:51:00.000-07:00

Esa era la segunda vez que Mariana y Juan Cruz salían, o mejor dicho, era la segunda vez que se veían con intenciones más bien amorosas (o sexuales) porque en realidad no habían salido a ningún lado, sino que directamente habían entrado, al departamento que Juan Cruz ocupaba desde hacía años.

Treinta años él, y veintinueve ella. Juan Cruz era publicista, y ella se dedicaba al diseño gráfico, sin ser diseñadora con un título que lo avale.

Su forma de conocerse había sido tan común que casi no valía la pena contarla cuando, años después, ya juntos y casados, alguien les peguntaba cómo se habían conocido.

Lo que sí valía la pena contar- y es lo que pretende este relato- es la forma en que se enamoraron, puesto que es poco menos que increíble y asombrosa.

Habían quedado en juntarse en un bar, en un restaurante para comer algo, pero el tiempo les había jugado en contra- o a favor- con una tormenta inesperada y apocalíptica, bíblica, y decidieron comer en lo de Juan.

De modo que la media noche los encontró en el sofá del living, sin zapatos, a la luz de la chimenea, y bebiendo un vino tinto exquisito.

- Estuvimos bien en no ir a comer afuera. Con esta lluvia y con lo difícil que es encontrar lugar para estacionar, nos hubiésemos empapado.

- Sí, la verdad que sí. –Respondió Mariana- siempre es complicado encontrar lugar por esa zona.

- Cierto, a veces, la verdad que es mejor tomar un taxi.

- Muy cierto.

- Pero bueno, ya estamos acá, a salvo del tránsito…

Hasta el momento no se habían tocado; es decir, sí se habían tocado- se habían rosado, se habían saludado- pero jamás habían mantenido contacto físico como se supone mantendrían un hombre y una mujer una noche de tormenta, en un sofá mullido y a la luz de la chimenea. Por eso, Juan Cruz, al decir lo que dijo, apoyó su mano sobre la pierna de Mariana, que no la corrió, y que reconoció el gesto como un coqueteo en el que estaba dispuesta a entrar.

- Es una noche hermosa.

Aportó Mariana al juego, sabiendo que con sus palabras (palabras elegidas con cuidado y precisión de novelista) condimentaba con algo de romanticismo y sensualidad la mesa de las incitaciones.

Juan Cruz, sabiendo lo que proponía Mariana, pero no entendiendo si lo de “noche hermosa” lo decía por la noche en sí, y sus inclemencias climáticas, o por la velada que estaban pasando, agregó la frase perfecta pero más trillada desde que alguien inventó el amor, y los encuentros amorosos son el protocolo anterior al sexo que los animales no bípedos hubiesen tenido sin cuestionarse:

- Hay una luna que parece de cuento.

Mariana lo miró a los ojos, reconoció en él al marido/padre/compañero/amigo/amante que siempre había buscado, y acercó su boca para besarlo. Pero antes de que pudieran juntar sus labios, el timbre del departamento sonó despertándolos del ensueño.

- ¿Esperabas a alguien?

Preguntó Mariana.

- No. No. Para nada… Debe ser algún vecino que viene a quejarse por el volumen de la música.

Juan Cruz se puso de pie y se acercó a la puerta, para ver quién era, a través de la mirilla.

- Pero si está bajita.

- Sí, pero viste cómo es la gente… La gente se molesta por todo...

- Sí, eso es verdad.

Juan miró por la mirilla, y vio algo que en principio no entendió. Se veían unas plumas blancas, que chocaban contra el lente de la mirilla, y una cabellera escasa, de pelos rubios, que se mezclaba con las plumas. Luego esa cabellera y esas plumas se alejaron de la mirilla, y Juan Cruz vio lo que parecía- o era- un hombre vestido de ángel, con una especie de pañal, una musculosa blanca, y unas alas bastantes reales que le salían de la espalda. Traía también un bolso.

- Es un tipo vestido de ángel.

Le dijo a Mariana, tan sorprendido como ella al escuchar lo que él dijo.

- ¿Cómo?

- Que es un tipo vestido de ángel- Le dijo a Mariana, y luego le preguntó al visitante- ¿Quién es?

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Piropo que nunca digas

2011-07-04T13:40:00.000-07:00

El plan de Martín era el siguiente: terminar de jugar al metegól, destapar una cerveza, y quedarse sentado en la puerta de aquel maxikiosco en el que se sentaba cada tarde, y cada noche, con sus amigos. Desde que tenían quince años.

El partido, sin molinetes ni goles de arqueros, había salido cinco a cuatro a favor suyo y de Carlitos, su imbatible compañero.

Estaban excitados. Martín y Carlos, porque habían salido victoriosos, y Lucho y Pablo, porque se contagiaban. Porque festejaban seguir teniendo los mismos amigos, los mismos partidos, las mismas cargadas, y las mismas cervezas del pico, que tenían hacía tanto. Pese a que ya, rondaban los veintitantos. Casi treinta.

Toda la excitación y algarabía de ese ritual vespertino, aumentaba cada vez que veían pasar una mina por la puerta del kiosco. Siempre les decían algo, las invitaban a sumarse, aunque nunca, ninguna, aceptó el convite.

A Marcela la vieron venir a media cuadra, allá doblando la esquina, por la puerta de la ferretería.

Nunca la habían visto por la cuadra. Ni ellos, ni los muchachos de cada negocio que llenaba la calle.

Nadie le dijo nada. Nadie tuvo coraje. Quien sí le dijo, tomando valor y creyéndose un héroe ante sus amigos, fue Martín, que no sospechaba ni un poco lo mucho que ese piropo habría de cambiarle la vida...

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Nota aparecida en la Agenda Cultural del diario La Razón apropósito de la incorporación del Stand Up al festival Cuidad Emergente

2011-06-16T19:50:00.000-07:00

Esta es la nota que nos realizaron para la Agenda Cultural del Gobierno de la Ciudad, y el diario La Razón, apropósito de la incorporación del género Stand Up en el festival Ciudad Emergente. Aparecen en esta entrevista los comediantes Andrés Ini, Luciano Mellera, Luciana Faistman, Shira Denise, y quien les habla; Santiago Cánepa.

Leer la nota completa haciendo aquí...

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Colombiana (Cuento- primera parte)

2011-05-25T12:40:00.000-07:00

Lo primero que me pregunté cuando acabé de leer La Odisea, de Homero, es por qué Penélope no lo cagó a pedos a Ulises por volver después de veinte años: ¿Por qué Laura me regañaba si yo llegaba dos horas tarde? ¿Por qué Ulises era perdonado si ni siquiera había mandado un mensaje de texto? Yo llegaba apenas dos horas tarde, mandaba un mensaje de texto, y sin embargo, Laura me esperaba con la misma cara de demonio con que me esperaba mi madre cuando yo me desviaba del camino a casa, al volver del colegio. No lo entendía.

Claramente, llegar dos horas tarde, era, como en la Odisea, mi descenso al Hades, mi descenso al propio infierno; y Laura, al igual que en el poema, materializaba la imagen de mi madre que se había suicidado por esperarme. En caso de que yo fuese Ulises, desde luego.

Pero yo no era Ulises, ciertamente, y en la vida real mi madre no solo no se había suicidado, sino que hacía rato había dejado de cagarme a pedos. La que ahora si me cagaba a pedos, y en lugar de querer suicidarse, quería matarme, era Laura: pues, desde hacía algunos meses, tras encontrarme en el celular unos mensajes de texto un tanto dudosos, se había hecho a la idea de que yo le era infiel. Por eso, que yo llegase tarde, provocaba en ella tanta ira.

Era verdad, yo le era infiel, y por eso me sentía terriblemente culpable: Si el mundo era horrible, yo había nacido para hacerlo aun más pavoroso. Yo no merecía estar con Laura, no merecía estar con nadie; ¿Por qué entonces Laura me elegía y seguía apostando a nosotros? ¿Por qué yo nunca había aprendido a vivir solo? ¿Era posible vivir sin pareja? Todo eso yo no lo sabía, pero tampoco quería saberlo. No concebía la idea de estar solo, y el temor a que Laura un día despertase, y descubriese que yo era un ser humano despreciable, me inundaba y estremecía desde adentro como si fuese un maremoto contenido: Laura no se merecía ser engañada, pero yo no podía dejar de hacerlo... Continuar lectura aquí...

Ellas siempre tienen la razón (Una verdad)

2011-05-19T20:19:00.000-07:00

Eugenio sospechaba que su mujer lo engañaba con otro hombre. Esto no era una sospecha infundada. Era casi una certeza, consecuencia de signos, señales, guiños, que él creía haber visto en su esposa.

Bueno, tampoco era una certeza, pero sí era el móvil suficiente como para faltar a su trabajo y tomarse el día para seguirla.

Así fue, fingió salir de casa para el trabajo, se sentó en el bar de enfrente, y desde la ventana pegada a su mesa, fijó la vista en su casa, y no la quitó hasta que su esposa salió por ella.

Su esposa salió vestida como para ir al gimnasio; calzas, zapatillas deportivas, una camperita muy sencilla, y un bolso y una botella de agua en las manos.

Cuando él la vio salir, le hizo una seña al mozo de que dejaba la plata en la mesa, y salió casi corriendo a la calle.

Tomo la precaución de no acercarse a ella a no más de veinte, treinta metro. No quería correr el riesgo de que su esposa sintiera que la estaban siguiendo, y al voltear lo encontrase a él en esa situación tan patética.

¿Quién era el que estaba en una situación patética? ¿El o ella? ¿Era correcto seguir a su esposa como si fuese un delincuente al que están investigando? ¿Estaba haciendo lo correcto? Quizás era mejor no destapar la hoya, y no encontrarse con la verdad, y seguir viviendo como hasta ahora.

Todo eso lo pensó Eugenio mientras seguía a su esposa. Dudó de lo que estaba haciendo. Dudó de él mismo. Se sintió como una basura al no poder confiar en su amada, la madre de sus hijos. Pero en ningún momento, cedió su paso para dejar de espiarla. Algo lo impulsaba... Continuar lectura aquí...

Soy alérgico a la vida (Cuento completo)

2011-01-31T11:05:00.000-08:00

Soy alérgico a la vida. Estoy en condiciones de afirmar que soy alérgico a la vida. Es decir; no soy alérgico a la vida en sí, sino, que soy alérgico a todas esas cosas que se supone representan la vida: el pelo de los gatos, o los perros, por ejemplo, me atacan de asma, de picazón general en todo el cuerpo, y me significan un resfrío tan grande que podría incluirse dentro de los records Guines por la cantidad de estornudos que puedo padecer en un minuto.
Las flores, sin ir más lejos, también me hacen mal. Y no solo las flores; los árboles, las plantas, y todo ser vivo que al llegar la primavera se le antoje largar por el aire los efluvios de su acto reproductivo. Pues, es cuestión de caminar por una calle con árboles un día de primavera, para acabar con el mismo asma, la misma picazón y la misma cantidad exagerada de estornudos que padecería si me quedara encerrado en un ascensor diminuto con ciento cincuenta perros y seiscientos gatos. ¿Por qué las plantas nos someten a todos a respirar los efluvios de su acto reproductivo? ¿Por qué Dios no consultó esto conmigo antes de traerme al mundo? ¿Por qué? Si nosotros, a excepción de los suertudos que pueden participar de una orgía, no molestamos a más de una persona (a los sumo dos) con el polen que derramamos en cada evento amoroso. Eso alguien tiene que considerarlo... Continuar lectura aquí

La creación del mundo (Un sueño)

2011-01-13T15:28:00.000-08:00

En la biblia, dentro del génesis, cuando se describe La creación, hay pasaje que dice así: “Dios dijo: Reúnanse en un solo lugar las aguas inferiores y aparezca lo seco; y así fue. Dios llamó a lo seco tierra, y a la masa de agua llamó mares. Vio Dios que esto estaba bien.”
Vio Dios que esto estaba bien y lo dejó, pienso yo. Fue prueba y error, porque ¿cómo sabía, a caso, que estaba haciendo lo correcto? ¿De dónde sacó el modelo? ¿De alguna revista de decoración de jardines? ¿Hizo un curso en el Botánico?
Se me ocurre que si Dios vio que eso estaba bien, y así lo dejó, es porque en verdad no sabía muy bien lo que estaba haciendo ¿Necesitó ayuda de alguien? Es como contratar a un arquitecto para que te construya la casa y éste, en lugar de hacer planos y buenos cimientos, tire a la marchanta unos cuantos ladrillos, varias cucharadas de cemento, arena y cal, un par de fierros, y así lo deje, con el solo parámetro de creer que lo que hizo está bien porque simplemente le pareció que estaba bien: ¡Es tilinguería, soberbia, falta de responsabilidad! Porque el arquitecto sabe lo que está haciendo porque estudió para eso ¡Pero Dios no! No hay pruebas ni certificados de ningún tipo de estudios.
Además, quien haya leído la biblia, habrá notado que la frase: “Vio Dios que esto estaba bien”, se repite en varios párrafos del génesis. Eso, apoya mi teoría de que en realidad no sabía muy bien lo que estaba haciendo, y por eso el mundo es como es; lleno de miserias e injusticias.
Por otro lado, en lo que se refiere a La creación del hombre, dentro del mismo génesis, hay otra frase que llamó mi atención y que dice lo siguiente: Continuar lectura aquí...

En el cielo Juan la pasa bárbaro (Cuento)

2010-12-06T20:15:00.000-08:00

1

Recuerdo que cuando era chico y comencé a salir a la calle sin mis padres, mi madre siempre me exigía que llevara las medias y el calzoncillo limpios, por si llegaba a sucederme algo. Mi respuesta a su exigencia siempre era la misma; le decía que si llegaba a pasarme algo, nadie habría de fijarse en el estado de mi ropa interior, tanto como en el estado de mi cuerpo convaleciente en la vía pública. Pero ella seguía insistiendo. Lo cierto es que, si a través de esto, mi madre pretendía inculcarme el hábito de la limpieza, lo ha logrado con creces. Pues hoy en día, no le temo tanto a la muerte, como a que la muerte me encuentre con una macha marrón, o una mancha amarilla en el calzoncillo. Por eso, todos los días, me cambio al menos dos veces la ropa interior, y suelo andar con calzones y medias de repuesto, en el bolso.
Pero no es de la higiene personal de lo que quiero hablar. De lo que quiero hablar es de la muerte: Mi propia muerte, no me aterra tanto como la muerte de las personas que me rodean. Es decir; como Sartre, considero que después de la muerte ya no existe nada, por lo tanto, el hecho de morirme, no me significaría mayor sufrimiento que el que me causaría- valga la redundancia- el causal de mi muerte. Digo, una asfixia, un asesinato violento, una caída, una enfermedad que me lleve a consumirme de a poco, ese tipo de cosas. De hecho, me atrevo a decir que lo en verdad me causaría sufrimiento, sería la inminente llegada de la muerte, en la propia vida, segundos antes del deceso. Pero nada más. Después, no habría nada. Simplemente estaría apagado, como un televisor, o como un reloj al que se le acaban las pilas... Continuar lectura aquí...

Cuestionarnos (Cuento)

2010-11-12T16:08:00.000-08:00

Llegó un momento donde mis amigos y yo prácticamente dejamos de vernos. Nuestros encuentros, dejaron de ser diarios o semanales, para pasar a ser la triste consecuencia de algún cumpleaños, o el nacimiento de algún hijo.

Como un espectador mudo, como un mero testigo de mi propia existencia, fui advirtiendo como día a día estos encuentros se fueron volviendo cada vez más esporádicos para pasar a ser un milagro, en caso de producirse. Eso, se supone que es crecer.

Respecto a eso, alguien me dijo que una cosa es cumplir años, y otra bien distinta es crecer. Desde luego, yo había cumplido y festejado cada uno de los años que me había tocado vivir. Pero no estaba del todo seguro si había hecho lo otro de forma correcta: ¿Cómo saberlo?

Para entonces, yo contaba con tres o cuatro amigos que se habían convertido en padres, y casi con el doble de ex parejas y amantes que se habían casado. Esto, por no verse reflejado en mi propia vida, me daba la sensación de que poco a poco me iba quedando solo, y de que como todo un inútil, iba creciendo a través de las acciones de otros. La vida me estaba obligando a crecer... Continuar lectura aquí...

Al que madruga Dios no lo ayuda (De lo contrario lo dejaría dormir hasta las 11)

2010-10-12T14:42:00.000-07:00

Una mañana, mientras limpiaba desde afuera la ventana de mi cuarto, mi madre encontró una estatuilla pequeña de una virgen María enteramente negra. Se asustó, pues alguien nos enseñó que lo que es bueno, bendito y santo, es blanco. Y que lo que es negro, es, por consiguiente, malo. Yo mientras tanto, dormía.

Mi madre tomó la virgen con cuidado, como si hubiese agarrado el regalito de un perro recién hecho, y la guardó en una bolsa de residuo. “Alguien nos quiere hacer un mal”, pensó, y luego roció todo con vinagre como para contrarrestar el mal. Yo me desperté por el olor... Continuar lectura aquí...

Breve historia sobre la discriminación y la tacañería

2010-10-06T15:16:00.000-07:00

Todos, o casi todos sabemos que discriminar está mal. Pero discriminar y ser tacaño, es aun peor. El otro día me contaron la historia de un hombre que prefirió poner en duda su nivel intelectual y cultural, antes que su orientación sexual. La cosa es así: Resulta que Carlos- vamos a llamarlo Carlos- luego de varias discusiones con su señora, y su yerno y su hija, resolvió comprarse ese Renault 12 con el capot rayado, antes que gastar unos pesos más en otro auto. El coche costaba casi un 25 % más barato, únicamente, porque en el capot tenía escrita la palabra “PUTO”... Continuar lectura aquí...

A la deriva en el viento como una seca hoja de otoño (Cuento del primer libro)

2010-07-16T00:34:00.000-07:00

Acá va un cuento del primer libro. Cuento de una narrativa completamente distinta a los nuevos trabajos. Espero que sea de su agrado. Porque ya no lo es tanto del mío...

Hacía ya como media hora que estaba esperando el ómnibus, y tenía en la mano un libro obeso con fotos de pinturas y esculturas arcaicas que acababa de comprar pero que todavía no había podido abrir porque el viento se lo impedía. Y pese a que el sol caía perpendicular a él, el frío era tanto, que el único efecto que tenían sus rayos, era el de alumbrar. Puesto que aquel gélido viento que desde todas las direcciones posibles, y traía revoloteando consigo diversas hojas marrones y secas que parecían moverse con vida propia, enfriaba hasta las uñas y los recuerdos y las esperanzas. Y como él, tenía la costumbre de hacer analogías asiduas con todo aquello que, aunque a simple vista, nada tuviera que ver con quien aun le dolía en medio del pecho; cuando vio aquella hoja de otoño que se desprendió de su tallo y cayó con brusquedad al suelo, para ser luego pisoteada por alguien que pasó caminando sin fijarse por dónde caminaba. Y cuando después, como siguiendo un reflejo, observó una hoja de las que el viento traía flotando, pensó “¡mierda, el amor de ella yace muerto y resquebrajado en el suelo, mientras que el mío, aun flota a la deriva y sin encontrar amparo!”... Continuar lectura aquí...

EL POETA MÁS SABIO

2010-06-30T10:40:00.000-07:00

Todos o casi todos conocemos a Pablo Neruda, el inmenso poeta chileno. Si bien muchos de sus versos reflejan su sabiduría y buena pluma, hay uno de su segundo libro que refleja toda su sapiencia. Es, desde luego, un poema dedicado a una mujer.

Yo tomé solo una parte de este poema, y se lo dediqué a mi pareja: “Me gusta cuando callas…”

La excepción a la regla (Mala suerte)

2010-05-17T10:48:00.000-07:00

En materia de prevención de enfermedades y planificación familiar, el preservativo es el método más efectivo. Es decir, es efectivo casi en un 100 %; lo es solo en un 99,9.

Ahora ¿Por qué solo en un 99,9 %? ¿Por qué no en un 100 o en un 99,8 %? Sospecho de que esto es un truco de las empresas para no hacerse cargo de futuros problemas.

Imaginemos esto: Llega un hombre con dos chicos a la fábrica de PRIME, se dirige a la oficina de dueño y le dice:

- ¡Quiero que se hagan cargo de esto!

- Pero ¿Quién es usted? ¿Quién lo dejó pasar a mi oficina?

- ¡No se haga el desentendido señor; yo soy 0,01 %, y ellos son mis hijos Súper Fino, y Texturado! !Hágase cargo!

Ricardo montaner es un Boludo (Lo juro)

2010-05-17T10:40:00.000-07:00

Ricardo Montaner es un boludo. Lo sé, y esto no una opinión infundada. Tengo la prueba. Basta con escuchar su celebrada canción “Déjame llorar”.

El estribillo dice algo así:

“Iluminada y eterna, enfurecida y tranquila, sobre una alfombra de hierba ibas volando dormida. Con una estrella fugaz te confundí la otra noche, y te pedí tres deseos mientras duraba tu luz… Déjame llorar, uhhh, déjame llorar, oohhh, déjame llorar”

¡Es un boludo! No solo porque se confunde un cadáver con una estrella fugaz, sino porque le pide tres veces el mismo deseo… ¡Llorar! ¡Es un boludo! ¡Tiene tres deseos! ¡Que se pida un auto, una chalet y una mina nueva! ¡El boludo pide llorar, llorar y llorar! ¡Por Dios!

Igual es un lindo tema. Ojo.

Yo no soy un tipo caballero; soy amable (Relato)

2010-04-09T17:44:00.000-07:00

Aunque a veces genere resquemores y disputas, suelo sostener que no soy caballero, sino amable. Cosa que, si no nos ponemos detallistas, puede parecer lo mismo, pero no lo es. La mayor diferencia reside en que mi amabilidad no tiene distinciones de sexo ni edad.

La semana pasada, mientras volvía a casa en el colectivo, delante de mí, un preciado asiento se liberó. Fui feliz. Aunque no conté con que había una mujer al lado mío... Continuar lectura aquí

Hablar de otras (Cuento)

2010-02-08T20:06:00.000-08:00

Otro cuento que también será parte del segundo libro. Espero que les guste.

Cuando me separé de Laura, inmediatamente comencé a visitar viejas amigas y a cosechar todo aquello que había sembrado mientras estaba con ella. Un poco, para no sentirme tan solo, y otro poco, para aprovechar el tiempo en soltería. No estar en pareja, me dijo a propósito un amigo, es como no tener que ir a trabajar al otro día. Yo nunca sabía cuándo podía volver a estar con Laura y dar por finalizadas mis vacaciones.

Una de esas viejas amigas era Carla. Carla era actriz, estudiaba expresión corporal, y danzas orientales con nombres raros. Yo me la quería coger, no me importaba otra cosa... Continuar lectura aquí...

Ayudá a un niño con un solo click

2009-11-11T08:53:00.000-08:00

Ayer vi en Facebook un grupo que decía; “Ayudá a un niño con un solo click”, y me conmoví, realmente: ¿Qué estamos haciendo que no ayudamos a los niños con un solo click?

Los niños con un solo click no pueden hacer dos clicks. Los niños con un solo click no pueden entrar espontáneamente a las páginas o carpetas que quieren. Es cruel, pero si mientras están navegando, ellos ven una ventana emergente que los tienta, no pueden hacer dos clicks, porque tienen uno… ¿Qué tienen que hacer? ¿Con qué se tienen que conformar, con un triste click con el botón derecho del Mouse, para que les aparezca la opción de “Abrir”? Por dios (escribo dios con minúscula porque soy ateo), todos sabemos que un click con el botón derecho es lo mismo que quedarte con la fea del baile. Nadie quiere un click con el botón derecho, cuando lo que hacemos con ese maldito click (para luego buscar el “Abrir” entre las opciones y recién ahí hacer otro click con el botón que se la aguanta), lo podemos hacer con dos espontáneos e independientes clicks con el botón izquierdo... Continuar lectura aquí...

Los secretos de Batman

2009-11-05T12:27:00.000-08:00

Días atrás, un reconocido diario de Ciudad Gótica, publicó algunos extractos del diario íntimo del multimillonario Bruce Wyne, mejor conocido como Batman. Según se estima, el cuaderno íntimo con las anotaciones del hombre murciélago, fue hurtado por un animoso secuaz de El Joker, que logró inmiscuirse en la alcoba privada del señor Wyne disfrazado de “mucama suplente”.

Acá, les dejo algunos pasajes de su diario. Próximamente postearé más. POR FAVOR NO DIFUNDIR. Protejamos la identidad de Batman.

23 de julio.

Hoy me levanté tarde. Alfred no vino a despertarme porque está de vacaciones en Sudamérica. Extrañé que me despierte abriendo las cortinas de mi alcoba, y que me sirva en la cama mi cafecito diario con mis galletitas sin sal con queso blanco. Pero sé que está bien, y eso me pone contento. Su última postal me llegó ayer a la mañana, me contaba que la está pasando sensacional con Ronnie, su nuevo amigo de 25 años. Yo no sé con que criterio define Al la palabra amigo, pero en los últimos meses, cambió de amigo muchas veces, y dejó pululando por la mansión Wyne, un reguero de jovencitos tristes, que lloran y se lamentan ya no ser el amigo especial del papi Al, como le dicen ellos. Continuar lectura aquí...

Las ficciones de la radio (Cuento completo)

2009-10-16T15:03:00.000-07:00

Acá publico por fin el cuento completo, que será parte de un nuevo libro. Espero que les guste!!!

Ya dos veces le había prometido a Laura que si me llamaba alguna oyente a la radio, no le iba a preguntar si tenía tetas grandes, o si se había acostado con alguna mujer, o algo de eso que siempre hacía. Nuevamente no cumplí, esa noche llamó una oyente y sin consultar, la operadora la mandó al aire. Yo hablé, le pregunté si tenías tetas grandes, y si se había acostado con alguna mujer. Ella me contó todo. Cuando terminó el llamado, pedí tema y pregunté cómo había salido, si había sido divertido. Me dijeron que sí como para contestarme algo, y yo pensé en Laura sabiendo que podía estar escuchando. La llamé por teléfono al celular, pero no atendió. La llamé a casa, y tampoco atendió. Cuando intenté hacer un tercer llamado a casa, la productora me marcó que volvíamos al aire en diez segundos, y yo dejé el celular de lado y esperé a que la luz roja se encendiera. Comencé a hablar al micrófono. Hablé de las noticias del día, de cuál era la mejor manera de hacer un huevo frito, de cómo había que hacer para dormir en el colectivo, y di el teléfono nuevamente para que me llame otro oyente. A los pocos minutos otro oyente llamó para salir al aire. Nuevamente la operadora lo mandó sin consultar y me dijo por retorno que era una chica que se llamaba Laura y que quería contar cómo cagaba al novio. Si la hacés entrar en confianza, te cuenta todo. Aprovechalo que es un buen llamado, me dijo. Si, dije yo con la cabeza, y atendí sin objetar, movido quizás mas por la costumbre de hacerle caso a una mujer, que por el simple hecho de querer atender el llamado. Cuando escuché la voz del otro lado, escuché la voz de Laura, y quise no haber atendido y no haber nacido. Tuve frió y ganas de volver el tiempo atrás... Continuar lectura aquí

Hoy es viernes (Lo que se me ocurre, escritura sin filtro)

2009-10-09T11:39:00.000-07:00

Por si no se dieron cuenta hoy es viernes (si leen esto otro día y no es viernes, sepan que me refiero a que hoy, cuando yo escribo esto, es viernes. Si su día, digamos, en un futuro, que es tu presente, y lees esto que yo escribí en el pasado, es decir, mi presente, y en tu presente, digamos, mi futuro, es viernes; tené en claro que no es el mismo viernes que mi viernes. Te lo aclaro por las dudas, no sea cosa que te salgan granos, yo no me hago cargo ¿Ok?)…

Bueno, en fin, es viernes 9 de octubre de 2009. En pocos días cumplo años, y eso me pesa, no sé por qué pero me pesa.

La cosa es que hoy es viernes y eso me gusta. Hoy tengo programa, y eso me gusta. Aunque, a decir verdad, no tengo nada armado. No sé que voy a hablar. Se va a prender el micrófono y yo voy a decir “Hola, muy buenas noches” y después todo es incierto y vertiginoso…

No quiero caer siempre en llamar prostitutas al aire, me parece repetitivo, y aunque a ustedes les gusta, quiero cambiar… ¡Voy a llamar Taxi Boys! (Ay, que chistoso que soy)… Continuar lectura aquí

!A causa de la gripe A! (Reflexión estúpida)

2009-09-28T18:08:00.000-07:00

Cuando se prohibieron los saludos, a causa de la GRIPE A, y yo me olvidaba de no saludar con un beso en la mejilla, no podía evitar sentirme sumamente culpable al hacerlo, como si estuviera traicionando a alguien….
Se me ocurrió esta situación:

HOMBRE: Mi amor… Tengo que decirte algo…
MUJER: ¿Qué?
HOMBRE: Nada, no sé como lo vas a tomar… no sé cómo pasó… pero se fue dando, no sé…
MUJER: ¿Qué? Decime, me estás asustando…
HOMBRE: Me estoy saludando con otra persona…
MUJER: ¡Sos una basura!… ¿Cómo?
HOMBRE: No sé, ella viene, me pone la mejilla y yo no puedo decir que no…
MUJER: Pero ¿Quién es? ¡¿Te cuidaste hijo de puta?!...
HOMBRE: Carolina, mi compañera de trabajo…
MUJER: ¡¿Te cuidaste, decime?!
HOMBRE: Las primeras veces usamos barbijo, pero la verdad es que las últimas fueron sin nada…

!Hagamos pis en la ducha! (Una reflexión idiota)

2009-09-26T13:57:00.000-07:00

Ayer en la radio, leí una noticia que decía que, una ONG brasilera, llamada Mata Atlántica, lanzó una campaña en la que propone “Hacer pis en la ducha” para ahorrar agua y así cuidar el medio ambiente.

Según la organización -que tiene el foco puesto en preservar el bosque atlántico que une el sur de Brasil con su noreste-, con esta medida, cada hombre y mujer comprometido con la salud del planeta, ahorraría al año alrededor de 4.830 litros de agua.

Bien, No Sabemos Nada, apoya hacer pis en la ducha, como tantas otras cosas más que se hacen con el pito al momento de bañarse. Ahora, no es para nada proporcional las veces que hago pis en el día, con las veces que me baño. Con esto no quiero decir que meo como un viejo con cistitis o con problemas de próstata, ni que me baño como un mochilero (o sea, poco) en plena expedición de alguna selva amazónica… Pero ni a palos es coincidente el número de veces en las que meo, con las que me baño. Me baño lo normal, y meo lo normal. Y punto... Continuar lectura aquí

Onírico (Cuento)

2009-09-24T10:41:00.000-07:00

De pronto, apareció a mi lado, cabizbaja, tiesa. Ajena y lejana. Infinita, imponente. La miré a sus ojos verdes y con risa resignada, le dije que hoy como ayer, mis lágrimas traerían su presencia. Ella me miró sin expresión alguna y me preguntó cómo estaba. Yo le dije que estaba sentado y con el culo lleno de arena. Sonrió, pues no había entendido; y me dijo que ya sabía que estaba sentado, y me preguntó que estaba haciendo. Le dije que había venido a ver, como las olas al romper se prendían fuego de un azul eléctrico y siniestro, ajeno a la marea, similar a la sirena enardecida de un patrullero que persigue, trayendo con el áltano un efímero olor a jazmines, y formando un paisaje fantástico junto a la hermana luna, que se veía gigante y naranja, latiendo con taquicardia y llorando por el dolor de una herida piógena causada por una flamante estaca norteña clavada hace mas de treinta años. Creo que por eso, solo algunos, pudimos escuchar sus lamentos ya cansados que decían, que ella, no era de los científicos, sino de los poetas... Continuar lectura aquí

Adelita Guzmán tiene manos de suspiro (Cuento inédito)

2009-09-23T11:40:00.000-07:00

Este cuento nació de una inesperada visita a un hospital. La historia parece increible, pero es mucho mas real de lo que parece. Es muy triste que esas cosas sucedan. Mi forma de exorcisarlo, fue esta. Espero que les guste. La imagen es del fotógrafo David Santoadré. Amigo, loco y sorpresivo.

Aquella tarde, como cada tarde a las siete de la tarde; Adelita Guzmán abandonó provisoriamente la cama del hospital donde estaba internada y se abrió camino entre los pasillos del mismo en busca de la calle. Una vez allí, caminó deprisa veinte cuadras salvajes y llegó por fin y a horario a su trabajo, la salita de primeros auxilios donde hacía lo que le hacían durante el día mientras estaba en la cama, y donde habría de toparse conmigo y mis heridas, dejándome un sabor amargo en el alma, e impactándome para el resto de mí vida.
Yo había sufrido un accidente automovilístico que mas allá de unos pocos moretones, no me había hecho nada, no obstante había acabado en aquel nosocomio mas para recibir los mimos curativos de quien cada vez me mimaba menos, que para ser atendido por los golpes y rasguños. De manera que cuando llego mi turno de ser atendido, e ingresó al consultorio con paso raudo aquella anciana andina con piel de cerro y aura de infortunio, comprendí que mi farsa de sobreviviente de guerra debía ser dejada de lado... Continuar lectura aquí

Sobre el tiempo estancado de la mesita del parque de siempre (Cuento)

2009-09-23T10:36:00.000-07:00

La vida no es la que uno vivió,
sino la que uno recuerda y
como la recuerda para contarla.
(G. G. Márquez).

Lamento no haber ido aquella vez, realmente lo siento Mariel. Me hubiese gustado tanto sentarme “contigo” en aquel café de siempre y tomarte de la mano, mirarte bien fijo a los ojos, y que cuando las miradas, dejen de ser solo miradas para alcanzar el grado máximo de intimidad, allí, Mariel, plantarte un beso inocente en tu boca ansiada, y luego, así como si nada, murmurar una broma casi diminuta, ínfima, y hasta pueril, para poder soslayar esa cercanía que, aun estando lejos, solo pueden alcanzar la miradas; como esas bromas que se hacen en los velorios, o en las salas de espera. No me mal interpretes Mariel, aveces es bueno manchar un poquito el silencio con la sutil vibración de alguna palabra innecesaria; como el café con un poquito de leche, para que no sea tan puro, y no es que no me guste el café, es que a veces, el gusto que le siento a ese café que tomamos, no es el gusto que tiene. No sé si me entiendes Mariel. Pero de esto que te hablo me he dado cuenta desde que me sucede lo que me sucede, desde que nos veo como un tercero. Es por eso que sí, así es, a veces, pensar en tanta cercanía, en tanta intimidad “contigo”, me aterra. Pues ya no sé quien eres Mariel, ya no lo se. No quiero que te ofendas, pero me he dado cuenta de que el mundo y la vida que vivimos es una cosa, y que la concepción que tenemos de ello, Mariel, es otra bien distinta. ¡Hay Mariel, no sabes cuánto me cuesta escribirte teniéndote aquí enfrente, repetidas veces, dividida en instantes, como me cuesta!... Continuar lectura aquí

Preso de libertad (Cuento)

2009-09-23T10:27:00.001-07:00

La libertad no es libertad, es solo creer que corremos libres por los campos de una naturaleza cercada. Esa frase, es lo primero que se me viene a la mente cada vez que pienso en esta historia que a continuación narraré. Sé que decir que cada vez que conté esta historia, no me creyeron, quizás no es la mejor forma de empezar este relato, dado que así, estoy sembrando incredulidad en quien lee estas líneas. Pero, a decir verdad, me interesa muy poco si me creen o no. A demás, fue la única forma que encontré de empezarlo. Lo que si, voy a contar los hechos tal cual sucedieron, o mejor dicho, tal cual como yo percibí que sucedieron, que dadas las circunstancias, es lo mismo, y así mismo, es la única posibilidad que tienen ustedes de conocer esta historia.
Ya hace algunos años que él desapareció, a pesar de eso, no sé porque, pero aun miro el cielo con la esperanza de verlo. Trataré de no contar de cómo forjó su hoy inexistente fortuna, puesto que nadie lo sabe, y pienso dejarlo así. Pero lo que si se sabe, ya por boca de leyenda, es como la perdió. Eso si lo contaré.
Tampoco perderé el tiempo con pormenores de su vida, pues no creo que tengan importancia. Nunca tuve aptitudes de narrador, de modo que intentaré contar aquellos hechos, a mi juicio significativos, que son los que tejen esta historia. Creo que como cualquier historia, se debe empezar por el principio, o en este caso, por lo que yo considero primordial, que es lo fundamental también, como para luego poder entender, la forma de actuar de esta persona, y el desenlace de todo, ya que es eso lo fantástico e increíble de esta historia; el desenlace, dada la perfección con que todo cuaja... Continuar lectura aquí

CORTANDO LA CINTITA DEL BLOG

2009-09-21T13:08:00.000-07:00

Me propuse escribir una novela, pero no me salió. En su lugar, se me cayeron del marote unos cuantos cuentos, que fueron compilados bajo el nombre de “Una galera y un libro para Fernando Salvatierra”. Modesto libro que presenté hace ya dos años en la sala Leonardo Favio de la Biblioteca del Congreso de la Nación. A partir de hoy, voy a subir algunos de los cuentos (sino todos) de los nueve de aquel libro. Como también, algunos cuentos nuevos y reflexiones estúpidas sobre cosas que se me ocurren y no tiene importancia.
Sigo intentando la novela. Mientras tanto, bien venidos.